Rapsodia en el viento

hablo con mi voz escindida

hablo desde mi perfil exiliado                                                    nombrándote

dame tu luz dame tus sombras

habita mi sabor a llano y membrillos

¿la orfandad nace del vacío?

abro mi voz abro mi pecho

háblame de aquel lugar

   dónde la niña jugaba

   en las melodías del trigo   

soy de una tierra

   donde las piedras

cantan desde el fragor del origen

soy de una tierra

donde brillan los rostros

     de mis padres

     en el verde del llano

-¿y ahora qué?

    dice el moribundo

    mirando su rostro en el espejo  

mientras espero

en la orilla de los 50

camino en la cuerda como equilibrista

esquivo los años

se enredan uno a uno en los tobillos

-oh! La vejez es un mito- piensa Emily Dickinson entre las dalias

    de su casa de Amherst en 1850

-una trampa que no deseo- escribe con manos ávidas

         Sylvia Plath en 1960

¿alguien sabe algo más allá de la muerte?

busco habitar las aguas

no te vayas no me dejes

   soy nada

soy hierba soy rama

ámame

húndete en el sonido de otra piel

      peregrinos de una colina donde aúllan los vientos

se pierden las gaviotas

   en su necesidad de encontrarse